Les extrêmes

S’ils seraient gentils de plaisir

et scrupuleux dans l’éloge,

le plaisir est un caprice du temps,

comme le temps est jeune; et l’éloge

est une vantardise du temps,

car le temps est vieux. Aucun temps

n’est jeune mais vieux aussi; pas

le temps vieux, mais aussi jeune.

Ceux qui se délectent sont les enfants

d’eux-mêmes, et ils qui jugent sont

les parents d’eux-mêmes. Le plaisir

est un mal; l’éloge, un reproche.

Tous sont répartis entre sauvage

et sagesse; et aucun n’est lui-même.

Car l’homme n’est ni un enfant ni un

parent de lui-même. L’homme se

demande et est donné lui-même,

mais le donateur n’est pas l’homme.

L’homme est un temps seulement,

quand lui-même sa chair et son esprit

sont, créés et créateurs, une résurrection

suicidaire; et à chaque fois une folie

et une sagesse, pire que lui, et mieux – 

ses comédies tout vice, ses tragédies

toute horreur du vice, sa vérité

un désespoir des extrêmes.

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