Pendant les années 1945-1965, il y avait une certaine manière de penser correctement, un certain style de discours politique, une certaine éthique de l’intellectuel. Telles étaient les trois exigences qui rendaient l’étrange occupation d’écrire et de dire une mesure de vérité sur soi et sur le temps acceptable. Puis vinrent les cinq années brèves, passionnées, jubilatoires, énigmatiques.
Il y avait une fois un signe de paix, nous nous sommes battus pour cela, dans le monde entier, Paris, 1968, le 13 mai, j’étais là. En 1969, Vonnegut’s Slaughterhouse-Five, Puzo’s The Godfather, Le Guin’s The Left Hand of Darkness, Fowles’ The French Lieutenant’s Woman, Roth’s Portnoy’s Complaint, Angelou’s I Know Why the Caged Bird Sings, Crichton’s The Andromeda Strain, et bien d’autres livres inoubliables ont été écrits.
Le coronavirus est-il, perversement mais à juste titre, le nouveau signe de la paix? Battons-nous à nouveau pour cela. Le jour du jugement est à nos portes. L’indifférence, la complaisance, la complaisance, l’intolérance, l’inhumanité, l’avarice, les préjugés – le châtiment dû ne sera pas épargné au coupable. Ayant été de connivence avec l’ennemi, il est trop tard pour nettoyer votre maison. La trahison ne sera ni balayée, ni cachée sous un tapis. Tout ce que vous perdez, ce n’est pas à vous.
Il est temps de réécrire les scripts, de reconfigurer les cartes, de recréer les vœux. Il est temps de recommencer.
À la recherche de licornes. 