Les étoiles

Quand tout est illusion, pas de réalité transparente, toutes les images et tous les sons, goûts, et odeurs artificiel, art tordu en artifice, toutes les ressources au-delà du royaume de mon acceptation, où dois-je tourner mais vers l’intérieur. Ce que je ne sais pas, en quelque sorte, je peux le sentir. Comme je suis, apparaissant. Être, comme j’apparais. La grenade qui a éclaté était plein d’étoiles.